Álex se encontraba encerrado y solo en una habitación sin vistas. No había cama, tampoco una silla donde descansar un poco. La luz estaba encendida pero no encontraba un interruptor para apagarla. No podía soportar los destellos y brillos de la bombilla que colgaba de un hilo en el techo. Le quemaban. Deseaba conseguir una escalera y subir hasta llegar a romper aquella luz a pedazos. Que lloviesen los cristales. Se sentó en la esquina superior de la habitación. Manos en las rodillas luego en la cabeza. Temía padecer aquella enfermedad común entre escritores, esquizofrenia. ¿Era aquello un sueño? ¿Una metáfora ininteligible? Se le aceleró el pulso y fijó su mirada en aquella bombilla. Le estaban observando. Estaban observando cómo se volvía loco. Era el objeto de todas las miradas.
Esto no es un Gran Hermano. Bienvenidos todos, al teatro de la vida.
Esto no es un Gran Hermano. Bienvenidos todos, al teatro de la vida.
